Trop tard?

Il lui a pris la main: elle n'a même pas souri. Il a juste voulu mais elle avait déjà vendu son âme ailleurs. Il lui a pris la main. Elle n'a même plus souri. Quand leurs yeux ont croisé le fer, le feu n'était plus couleur étincelle. Ils n'avaient plus d'histoire et désormais, désormais rien n'était plus à raconter. Il n'a pas souri non plus: son âme à lui, avait un goût d'inachevé et son coeur battait à l'envers depuis tellement longtemps. 

Suspendus au temps, tous les deux avaient attendus que la vie les guérissent du mal qu'ils ne s'étaient pas fait et de cette lassitude de ne plus s'attendrir autrement que par habitude. Quel avenir pour leurs pieds froids au fond du lit et pour leurs mains qui ne se retrouvent que par hasard autour d'une assiette? Ils n'aiment leur parfum qu'au travers de leurs lessives et ne se réalisent que devant leur entourage. Ils ont construit le puzzle de leur existence et en mangent les morceaux les uns après les autres. 

Un jour, leur vie tournera dans un autre sens et ils se retrouveront l'un en face de l'autre, vieillissants et faibles, cherchant la main inhabituée autour de l'assiette et n'auront que l'éclair de leurs yeux pour comprendre ce qu'ils ont perdu. A  moins que... 

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[livfourmi]

Pourquoi ce point d'interrogation?